Manuscrito no solicitado

Soy un manuscrito no solicitado. Nací cuando nadie me esperaba. Eso arroja una idea aproximada acerca de lo poco oportuna que fui y de la mueca de susto de mi madre y de hastío de mi padre.

Soy un manuscrito no solicitado. Mis días se convirtieron pronto en una carta al editor sobre mi propuesta editorial: iba a ser una niña perfecta, de rizos perfectos y vida perfecta.

Me esforcé por estar a la altura de las circunstancias (Machado advierte seriamente sobre este aspecto), pero siempre acababa au-dessus de la mêlée, peleando por no acabar pateada por mis compañeros de partido: todo el mundo, en general.

En algún momento me rompí y me tiré a la papelera. A veces es necesario empezar de nuevo. En otro lugar, en otra parte de ti misma: más allá, más adentro. No importa. Por el camino conocí a personas dispuestas a aceptar mis erratas y a otras que se dedicaron a llenarme de vacíos: líneas viudas y huérfanas, horrores ortográficos condenables, malas metáforas.

En otro momento creí que podría descansar gracias a los apaños del Gran Agente (ese que nunca responde a ninguna plegaria y que, por lo tanto, no existe para las letras crédulas), pero resulta que dicen que la Edición del Universo está ya ocupada por otros que nacieron antes o después: en cualquier caso, no llegué en buen momento.

Porque me permito recordar que soy un manuscrito no solicitado. Soy el error del mundo que existe aunque no quieras. Y a pesar de todo estoy aquí, escribiéndome, enviándome, inmune al rechazo y a las sonrisas torcidas de aquellos que creen que la vida (esa que transcurre entre los márgenes del texto, entre las líneas mal justificadas) ya tiene demasiado llena la bandeja de entrada.

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